Y qué importa ser poeta, o ser basura

 En este prolongado entierro de mi adolescencia que comenzó en 2020, el último protagonista ha sido el inefable Roberto Iniesta, líder y alma de Extremoduro, que se fue hace hoy una semana. Muchos han sido los homenajes en las redes sociales, de faranduleros o políticos. Me chista que ensalzan su delicada poesía de los últimos años (sin duda, fantástica) y que las instituciones quieran ahora hacer ver lo mucho que lo apreciaban.

 La auténtica constante de la vida de Robe fue su rechazo al orden establecido. Y ese riff diabólico, esa transgresión, es lo que reverbera en nuestros corazones. Es lo que hizo que miles de jóvenes de los noventa no pudiésemos dejar de escucharlo, y que seamos ahora tan conscientes de que esa juventud ya se acabó. Y algunos miramos al suelo con tristeza y aún duele más verse las pezuñas pegadas al camino alquitranado.

 La gente de mi generación no creció oyendo material defectuoso en pabellones gigantescos con zonas VIP y pintas de cerveza a 12 euros. Nosotros crecimos gritando "¡¡Mierda!! ¡Qué mierda más gorda, qué asco de idealismos sociales! Qué asco de ilusiones, solo llenas de falsas esperanzas..." al son de sus canciones en radiocasetes en locales llenos de humo. Robe era puro punk; de la calle vino y la calle lo alzó al estrellato. Ni la Junta de Extremadura ni el Cabildo de Plasencia, ni TVE ni la SER le echaron un solo capote cuando empezaba, y solo cuando ya era el líder indiscutible del rock patrio le empezaron a hacer la rosca. 

 Y, por supuesto, la situación es análoga para los músicos actuales. El mismo Robe, al recibir la medalla de Extremadura, reclamó ¡locales para los jóvenes! Esos que "todavía no saben que son" creadores. Cuando ya llevaba 20 años de experiencia, lo único que había cambiado es que a él sí le hacía caso el establishment.

Son muchas las palabras del maestro que me vienen a la cabeza en contraposición a sus (sin duda, fantásticas) poesías citadas esta semana, pero creo que me quedo con estas: iros todos a tomar por culo.

Dolores se llamaba Mimí

Dicen que, a través de las palabras, el dolor se hace más tangible. Que podemos mirarlo como a una criatura oscura, tanto más ajena a nosotros cuanto más cerca la sentimos. 

- A los que aman (Isabel Coixet, 1998)

Ayer tomé el móvil al despertarme, con Eneas dormido al lado. Lo primero que vi fue un mensaje de mi madre de las tres de la mañana a toda la familia Hurlé: "a la una de la mañana se murió Mimí. Fue costoso pero rápido". Mi abuela sucumbió a la infección que la tuvo en la cama el último mes de su vida. Estuvo lúcida hasta el final, arropada por sus hijas e hijos, en su casa, en la habitación con las fotos de sus nietos, su bisnieto y su marido, los libros apretados en las estanterías y las gastadas camas de madera maciza. Los detalles aparentemente sin importancia es con lo que me quedo en situaciones dolosas...

María Dolores Mimí Eusebia Hurlé Álvarez de la Rivera, nacida en Avilés y la menor de seis pintorescos nombres de ópera, deja un hueco en nuestros corazones tan grande como su imponente estatura, disminuida por los años. Dentro de sus posibles, hizo lo que quiso con su vida, al menos la parte de la que yo fui testigo. Se dejó las canas hace treinta años, fumó tabaco negro hasta los ochenta y cinco, y cuando lo tuvo que dejar de verdad (no como las veces que lo iba a dejar pero en realidad no quería), lo dejó de golpe. No se tomó ni una pastilla hasta casi el final de su larga vida, y cuando ya estaba desahuciada médicamente aguantó con dignidad los dolores, manteniendo su genio ("eres muy necio", le dijo a su hijo hace dos semanas en mi presencia; "yo sabré lo que me conviene", apostilló) cuando, aun sin nadie decírselo, ya estaba claro que pintaban bastos.

Mi abuela tenía un carácter espontáneo, directo, rayando lo brusco. No era muy dada a los besos ni a los abrazos, salvo a mí y a mi hermana (y más recientemente, a mi hijo). Su cariño se expresaba de manera más prosaica, principalmente con cantidades copiosas de comida ("hice setenta y dos croquetas, tocamos a seis cada uno. Bueno, yo ocho, porque me comí dos mientras las hacía") y con elaborados jerséis, mantas, faldas y un sinnúmero de confecciones textiles que olían a humo de Ducados hasta el segundo lavado.

Ni por sabido, ni por previsible, duele menos; nadie quiere que llegue el día de decir adiós. Yo solo sé que la voy a recordar todos los días.

Adiós, abuela.

 

A ambos lados de Tutatis

Se murió uno de los últimos baluartes del cómic francófono. Albert Uderzo se ha ido a los 92 años con Charlier y Giraud (Teniente Blueberry), Morris (Lucky Luke), Peyo (los Pitufos), Franquin (Spirou y Fantasio), Hergé (Tintin) y su inolvidable compañero René Goscinny. Astérix y Obélix están huérfanos de lápices y voz.

Salut, Albert! Bienvenue au ciel! (Getty images)

El cómic francobelga en general, y Astérix en particular, han sido una constante en mi vida desde que aprendí a leer. Mi padre tiene todos los álbumes de Astérix, y mi tío Rafael prácticamente todos los de Tintín; desde bien pequeño yo sacaba los Lucky Lukes de la biblioteca de Soto de Luíña o la del Fontán de Oviedo, acompañado de mi abuelo o de mis tíos; ya algo mayor y por mi cuenta me aficioné al crudo realismo de Giraud y Charlier en Blueberry. Junto al romántico Príncipe Valiente de Hal Foster, la mayoría de estos títulos tenían en común, y en contraposición al cómic americano, la autoría continuada por parte del mismo equipo creativo (especialmente en el caso de Astérix y Tintín, hasta hace bien poco). Esto implica una acusada personalidad de las creaciones, intrínsecamente ligadas a la de los artistas. En los casos en los que el o los autores originales pasaban la batuta, lo hacían, normalmente, a una nueva generación debidamente adiestrada e instruida en el respeto al material original, cosa que en los tebeos de Marvel brilla por su ausencia.

Astérix y Obélix me han acompañado en todo momento, siendo el cauce habitual de complicidad con mi padre. A lo largo de numerosos viajes por Europa, caminábamos sobre las huellas de nuestros héroes, recitando diálogos de sus aventuras, intentando encontrar las tonterías de Camaracum y el bosque de los Carnutes. El genial dúo narrativo de Goscinny y Uderzo consiguió producir una obra que se mantiene fresca cuantas veces la leas, desde la más tierna edad hasta la más madura. Cada lectura permite encontrar un matiz, un juego de palabras, un guiño, un detalle pictórico nuevo. A medida que crezco, descubro mensajes nuevos en estos tebeos, sin que esos mensajes hicieran que, a los seis años, me apasionasen menos.

Hoy brindaré a la salud del cómic francés, de Astérix, Obélix y sus maravillosos creadores. Por Tutatis, Belenos y Belisana.

Repose en paix, Albert, René; on ne vous oubliera jamais. Merci pour tant de bons moments.

Arkham el gato (2008-2018)

Esto es una versión traducida de esta otra entrada.

Conocí al gato de Ben la misma fresca noche de agosto en la que llegué a Malmesbury. Ben me dijo "Este es Arkham", y yo pregunté: "¿como el asilo de los cómics de Batman, o como el pueblo de las historias de Lovecraft?", a lo que él contestó "Ya me caes bien". En esa época, Arkham era muy activo, arañando la moqueta de las escaleras y corriendo de aquí para allá por la casa al pasar la gente. También era propenso a morder y arañar sin provocación, y al principio guardé una distancia respetuosa. Pero pronto me encariñé con él, y él conmigo, probablemente gracias a que yo le daba de comer algunas mañanas, o cuando volvía del trabajo antes que Ben, cosa que sucedía a menudo.

A Arkham le gustaba pasar el día alrededor de la casa en la que viví de prestado durante un tiempo (en el famoso armario de Harry Potter), The Mundens. Desaparecía entre los arbustos y dejaba el generoso jardín, a veces para cazar pájaros, a veces para pelearse con otros gatos o arrimarse a gatas. Desde luego, extrañó ese estilo de vida cuando nos mudamos a Seedwood Cottage, que no tenía jardín digno de tal nombre y estaba demasiado cercana a la carretera como para dejarlo suelto los primeros meses. Así que se acostumbró a los interiores, especialmente en las largas noches del invierno inglés, y nunca volvió a ser tan aventurero como antes. De hecho, empezó a perder peleas con gatos más jóvenes en la primavera, una de las cuales le dejó una herida bastante fea en una pata delantera.

todos estábamos en el comedor jugando a algún juego de mesa, y él tan pancho en los calcetines

Arkham fue uno más de la familia de Seedwood Cottage. Ben lo quería como un hijo, y Gareth mantenía una distancia fría que escondía un cariño mutuo. Y yo no creo que haya conocido a otro animal como él. Era muy parlanchín (casi parecía que hablase contigo, aunque sobre todo para pedir comida), curioso y buen cazador. Ronroneaba como un trueno y frecuentemente. Por las mañanas me ponía nervioso con sus maullidos constantes y cortos hasta que comía, pero al final... al final los echaba de menos en las cada vez menos ocasiones en que se saltaba una comida. También atacó un cacho de tocino que me había traído de España para fabada, pero no pasa nada. Lo arreglamos como adultos.

Llevaba pocho desde el otoño pasado. Ayer, Ben nos contó que estaba en las últimas, y esta mañana se murió. Su tumba estará en el jardín de The Mundens, como le corresponde.

No era más que un gato. Y nada menos.

Adiós, amigo.

Arkham the cat (2008-2018)

I met Ben's cat the same crisp summer night that I got to Malmesbury. Ben said "This is Arkham", and I said "Like the Asylum of Batman's comic books? Or like the town in Lovecraft's stories?", to what he replied "I like you already". At the time Arkham was quite energetic, scratching the stairwell carpet and dashing through the house at the sight of people. He also was prone to biting and scratching, and the first days we gave each other some distance. But he quickly grew on me, and I on him, likely due to me feeding him in the mornings, or whenever I got from work before Ben, which was often.

Arkham liked to spend the day somewhere around the Mundens, the house where I was couchsurfing for a while (in Harry Potter's room, a cupboard under the stairs). He would disappear among the bushes and leave the garden, sometimes hunting birds, sometimes fighting other cats or seducing lady cats. He surely missed that when we moved to Seedwood Cottage, which did not have a garden (not a big one at least) and was too close to the road to let him wander for the first few months that we spent there. He got used to being inside, especially in the cold winter nights that followed, and he never became quite as adventurous as he used to be - in fact, he started losing fights the following spring, one of which left him with an ugly wound to the fore leg.

everyone was in the other room playing games, while he was taking full advantage of the drying socks

Arkham was one more of the Seedwood Cottage family. Ben, as his owner, loved him like a son, and Gareth and the cat kept a respectful distance from one another, but secretly were fond of each other. Myself, I don't think I've ever met such a cool animal. He was extremely vocal (as in, almost talking to people - admittedly mostly to demand food), curious, and a good hunter. He purred like a helicopter and in almost any circumstance. He often drove one crazy in the morning, meowing until he was fed, but I ended up missing that in the, ever rarer, ocasions that he wasn't around. He also attacked a streak of Spanish bacon that I'd brought home on Christmas, but it's cool. We settled that up like adults.

His health had been deteriorating since last autumn. Yesterday, Ben told us that he was terminal, and he passed away this morning. He will rest in the Mundens' garden, as he should.

He was just a cat. None less.

Goodbye, mate.

Hoy, a mediodía, ha fallecido mi abuela paterna, Antonia Cuadrado. Cumplió 91 años el pasado 4 de agosto, cumpleaños en el que no pude estar, así como tampoco podré asistir a su funeral. Me queda el agridulce recuerdo de este julio de hospital y estos años de residencia... Pero no, me niego a acordarme sólo de eso, me obligo a pensar en la inefable señora de la calle Camelias, en la dicharachera profesora de literatura que estudió con Lázaro Carreter en los tiempos en que las mujeres se dedicaban a sus labores, en la elegante viuda que me paseaba por Vigo y por Samil hace cinco lustros . En la cariñosa abuela que preparaba estupendas meriendas para sus nietos, incluso cuando su salud ya no le permitía degustar los manjares de su Salamanca natal. En el cuchillo del pan, el Trinaranjus, las dedicatorias de Camilo José Cela, en los regalos de Navidad escondidos bajo la mesa camilla, el agua helada, las lentillas de cerca y las de lejos sobre unos inquisitivos ojos color turquesa, el sentido del humor, los cigarrillos Fortuna, todos los pequeños detalles de su vida. En el tremendo orgullo que siempre sintió por su familia, carnal y política; la confianza ciega en que todo lo que hiciésemos estaría bien para nosotros y la insólita tolerancia que demostró con todos nosotros.

Descansa en paz, abuela.

Agustín Fernández Paz

da Wikipedia galega

Hoxe morreu o meu mestre Agustín Fernández Paz, prolífico escritor de literatura xuvenil e profesor, durante varias décadas, de lingua e literatura galegas. A nosa xeración de alumnos do IES Rosais II tivo a sorte de estudar baixo as súas ensinanzas en cuarto de ESO, pero eu coñecín a Agustín anos antes, cando vivía no meu mesmo edificio e a miña nai nos levou á miña irmá e a min a pedirlle que nos adicara "Contos por palabras". "Para Enzo e Constanza, que van ser uns lectores estupendos", asinou.

Pola miña experiencia, Agustín era ante todo unha boa persoa. Lémbrome dunha ocasión na que eu estaba a debuxar garabatos (claro) no meu libro de galego, e el o viu pero no canto de enfadarse admirou os meus debuxos, dicindo que o facía moi ben. A xenerosidade e sinxeleza de Agustín déronme tanta vergoña que non deixei de atender ó resto das súas leccións no que quedaba do curso. Nunca, nunca lle escoitamos unha palabra máis alta ca outra, nunca perdeu os nervios, sempre tiña boas palabras para connosco.

A última oportunidade de interactuar co mestre foi a través do Twitter, que usaba con elegancia para pór de relevancia as inxustizas da sociedade actual. Gracias á rede social puiden felicitar o seu derradeiro aniversario: uns 69 anos que son cruelmente escasos para unha persoa do seu calado, literario e humano.

Descansa en paz, mestre. Non te imos esquecer.

Se llamaba Jo Cox

Hoy han asesinado a una diputada laborista británica, presumiblemente por ser una buena persona que apostaba por permanecer en la UE y tendía la mano a los inmigrantes.

El cerdo que la ha asesinado gritaba Britain First! mientras le disparaba. O sea, que le disgustaba que los inmigrantes tuvieran derechos y acceso al Reino Unido, y por eso le parecía bien matar a una mujer inocente. Espero que no tengamos que vivir lo mismo en España para que nos demos cuenta de la aberración que supone la retórica xenófoba y los extremos a los que conduce.

Se llamaba Jo Cox.

Inglaterra de luto (RIP Bowie & Rickman)

Como todos sabrán, esta semana fallecieron David Bowie y Alan Rickman a la misma edad de 69 años, de sendos cánceres, por supuesto. Dos iconos londinenses de la música y el cine y el cine y el teatro respectivamente, cuyas muertes (sumadas a las de Lemmy, de la que acabo de hablar) dejan a uno preocupado por la salud de Michael Caine, Ian McKellen, Judy Dench o Richard Attenborough, entre otros.

Nunca fui fan de David Bowie, por desconocimiento más que por otra cosa. Mi recuerdo más vívido de él es el de la película Labyrinth, donde lo cierto es que emana un magnetismo surrealista que supongo que es lo que todo el mundo admira de él, con razón.

De Alan Rickman, sin embargo, siempre he sido admirador desde que lo vi en Robin Hood (la de Costner), donde se hace dueño y señor de la pantalla, dando un soberano repaso al protagonista y superando también con creces a un Morgan Freeman cuyo papel no da más de sí. También es estelar como profesor Snape en las películas de Harry Potter, como es estelar su interpretación de Hans Gruber en La Jungla de Cristal. Un malo memorable cada vez que lo he visto, y un personaje entrañable en Love Actually; real, tridimensional, inolvidable.

Desde luego, habrá que repasar bien su filmografía, del mismo modo que la discografía de Bowie, como magro pero imprescindible homenaje a dos gigantes que anduvieron entre nosotros. Descasen en paz.

RIP Lemmy

Llevo dos semanas pensando en algo digno que escribir por la muerte de Lemmy, pero nada se acerca a describirlo mejor que sus incontables citas y entrevistas. Así que me remito a la letra de On Parole (1979), que es tan buena como cualquier otra para rendir homenaje a este inefable personaje del siglo XX:

They locked me up, put me away,
Said "You're gonna get out in forever and a day"
I didn't know what was going on,
All I was doing was looking for fun,
Forgot the reason, that's what I'm told,
But you've gotta get it in before you get old

 (Foto: Mark Marek)

O también:

"Death is an inevitability, isn’t it? You become more aware of that when you get to my age. I don’t worry about it. I’m ready for it. When I go, I want to go doing what I do best. If I died tomorrow, I couldn’t complain. It’s been good."

Rock in peace, Lemmy.

DEP Meseguer

Ayer falleció José Meseguer, catedrático de Aerodinámica de la ETSIA. El cangrejo se llevó a uno de los mejores académicos de España. 

Meseguer era un erudito, un hombre con un extensísimo conocimiento de su materia, un lujo como profesor. Junto con su inseparable Ángel Sanz me enseñó todo lo que sé de Aerodinámica, tanto a través de sus libros como de sus clases, que llevaré siempre en el recuerdo. En los años venideros, podré decir con orgullo "yo fui alumno de Meseguer". Cada vez que recurra a sus manuales, cada vez que trabaje con un túnel de viento, cada vez que entre en un tren de alta velocidad, cada vez que vea volar a los pájaros, recordaré la mente preclara de este pequeño gran hombre.

Descanse en paz, profesor.

DEP Prieto

El pasado martes 17 falleció Manuel Prieto Alberca, quien fue Catedrático de Sistemas y Técnicas de Representación (Dibujo Técnico, si queréis) en la ETSIA. Conozco menos de su carrera de lo que me gustaría en este momento, pero sí sé que escribió y publicó varios libros de texto, uno de los cuales, Fundamentos Geométricos del Diseño en Ingeniería, se halla ahora sobre mi cama.

Este y otros libros son compendios completísimos de geometría, exhaustivos pero amenos, que me sirvieron a mí y a otros compañeros, incluso ingenieros de otras escuelas, para entender los difíciles conceptos manejados.

En cuanto a su labor docente, no puedo dejar de ensalzar su esfuerzo en hacernos comprender las complicaciones de la geometría proyectiva (que tiene muchas), usando ejemplos cercanos (la novia de Guadalajara le sonará a más de uno), insistiendo ante nuestro estupor... Un profesor cercano y amistoso, además de una autoridad en la materia.

Hace años mi profesor de matemáticas de primero, Ignacio Delgado, me dijo en el Metro, charlando de matemáticas: "Macho, es que Prieto sabe un güevo... Ya me gustaría a mí saber lo que sabe él".

Descanse en paz, Doctor Prieto.

DEP Chuky

Jesús López Díez, Chuky, excéntrico profesor de Vibraciones de mi escuela, fue intervenido de urgencia la semana pasada de un tumor cerebral. Acudió a urgencias por encontrarse mareado y lo pasaron al quirófano a toda velocidad, pero era tarde y no se despertó del coma. Murió ayer.

Entre mis compañeros hay muchos que lo recuerdan con cariño, y gozaba de fama de buena persona y agradable fuera del contexto de aquella asignatura. Era... singular, como decía mi amigo Álex ayer. Si tengo que quedarme con algo de él es que indudablemente era un extenso conocedor de la historia de España, en concreto la guerra de sucesión que mantuvo Isabel la Católica.

Descanse en paz.

P.D.: De todo esto me he enterado por mis compañeros y no por ningún medio oficial. Hoy, a las 12.45, la página web de la ETSIA no ha anunciado su fallecimiento. Y sin embargo no creo que se desconozca la noticia entre las autoridades pertinentes. Que a estas alturas no se haya publicado ni una mísera nota de prensa me parece una vergüenza.

DEP Santiago Carrillo

 Se acaba de morir Santiago Carrillo, secretario general del PCE entre 1960 y 1982, mientras echaba la siesta en su casa, en Madrid. Tenía 97 años.

Se fue en paz, sin deteriorarse intelectualmente, sin sufrir el cangrejo; sus cenizas serán esparcidas en algún lugar de la costa gijonesa y mañana se celebrará la capilla ardiente, posiblemente en el Ateneo de Madrid.

En palabras de Gaspar Llamazares, se nos va un pedacito de nuestra historia. Uno de los pocos perdedores de la guerra que quedaban; uno de los pocos españoles que aún recordaban el exilio, en el que se pasó 38 años de su vida. Un tío que, cuando Tejero dijo ¡al suelo todo el mundo! contestó que naranjas (rodeado de golpistas armados que ya habían efectuado disparos). Y quizá más importante, un tío que cuando volvió del destierro tuvo la humildad y el tino de aceptar la monarquía y la bandera bicolor en aras de la concordia, como muestra de buena voluntad y apoyo a la Transición.

Transición a cuyo espíritu ha apelado el propio Borbón no hace ni 12 horas.

"Qué cosas tiene la historia. Que nos encontremos esta noche juntos, defendiendo lo mismo, yo , miembro de la Junta de Defensa, y  Gutiérrez Mellado, jefe de la Quinta Columna [...]. Compartiendo cigarrillos y [...] sentimientos, y manera de pensar. Eso te da optimismo histórico. Eso te demuestra que la gente puede cambiar; cambia, efectivamente. Y que dos personas que han sido adversarios, incluso enemigos, en un momento dado, con el tiempo, con la evolución de las cosas, con la experiencia, pueden terminar juntos."

Descanse en paz.


Viva la República.

Que el fin del mundo te pille cantando...

El cinco de este mes se murió Chavela Vargas, y yo me enteré bastante más tarde. Tenía nada más y nada menos que 93 años de edad, así que por lo menos tuvo una vida larga. Y se conoce que plena.



Quería hacerle un homenaje, pero ya lo hizo mil veces mejor que yo Joaquín Sabina en El bulevar de los sueños rotos; canción que os recomiendo. Como yo la conocí gracias al Flaco, para acordarme de ella me voy a poner un rato ésta y Noches de Boda.

Descanse en paz.

Sus últimos días los pasó arropada por toda la gente que amaba. Ya no se despertaba, pero apretaba la mano cuando, con todo el cariño que pudierais imaginar, sus familiares le leían pasajes de un libro o una oración.

Después del funeral, sus parientes le rindieron homenaje en la terraza de la que fue su vivienda, comiendo los pasteles que siempre le encantaron. Y el sol salió para bañar con sus rayos el momento. Ellos sacaron las viejas fotos familiares, guardadas con primor; fotos en color y en blanco y negro, de un capitán de navío, de un joven legionario o de unos bebés regordetes, admirando los parecidos entre unos y otros, sonriendo y disfrutando como a ella le hubiera gustado.

Tristes porque se ha ido, pero contentos de haberla conocido.

DEP Jon Lord

Para el que no se haya enterado, el lunes murió Jon Lord, teclista de Deep Purple, a los 71 años. También a él se lo llevó el cangrejo.

Y para el que ande perdido, sabe que este señor es el responsable de obras de arte de la magnitud de Smoke on the Water, Child in Time o Highway Star. Probablemente fuera el mejor músico del grupo, y eso estaba bastante disputado.

Al parecer los viejos rockeros sí que se mueren a veces. Descanse en paz.

So long, old chap

  

Se acaba de morir Jean Giraud, alias Moebius. Entre las mil cosas que hizo en su dilatada carrera destaca ponerle dibujos al Teniente Blueberry, creado por él y Jean-Michel Charlier.

Descubrí Blueberry a eso de los diez años, gracias a un hermano de mi madre que me sacaba tebeos de la Biblioteca Municipal de Oviedo. Acostumbrado a Mortadelo, Superlópez y el (mucho más maduro) PríncipeValiente, me sorprendió sobremanera el estilo duro y sucio del Teniente y sus comparsas, Jim McClure y Red Neck. Los asesinatos, traiciones, palabrotas y palizas se suceden en estos preciosos álbumes que, pese a todo, transmitían una buena moralidad, si bien por medio de la violencia. Recuerdo devorar las páginas de las historias que mostraban a los Sioux, los Apaches, Chihuahua, corruptos oficiales mejicanos, conspiradores unionistas, fanáticos sudistas exiliados, detectives Pinkerton y un sinfín de otros personajes dibujados magistralmente por Giraud.

Su estilo, desde mi punto de vista, alcanza su culmen en la saga más larga del personaje, concretamente en los álbumes La última carta y El final del camino. En ellos es prolijo en detalles mientras mantiene una cierta suciedad de spaghetti western, con colores pastel, que creo que contribuía a una atmósfera verdaderamente inmersora. Más adelante el trazo se volvió más delicado y limpio, ganando en detalle pero perdiendo fuerza.

Lo único que tengo de Moebius además de Blueberry es una rareza guionizada por Stan Lee, Silver Surfer: Parábola, que sinceramente es lo mejor que he leído de The Man (los tebeos de los años 60 son bastante malos, en realidad. Su mayor valor es el de coleccionismo). En este número Estela Plateada trata de convencer a la humanidad de que no adore a un Galactus que trata de zamparse la Tierra por enésima vez (y ahora, utilizando su cerebro en lugar de su fuerza). Giraud utiliza un registro diferente de los Blueberry, más minimalista, que acompaña a la historia a la perfección, ya que ésta busca transmitir una idea, no contar un montón de aventuras. En general, cuando lo leí me pareció un genio, este tío, por su flexibilidad. La cual no le restaba un ápice de calidad.

de esto hablo

Mi amor por las cosas que se pusieron de moda antes de que yo naciera me vuelve a dejar este sabor agridulce. Moebius y Charlier (que murió antes de que yo aprendiera a leer) dieron forma a una de mis obras de arte favorita, que me proporcionó interminables horas de magia. El recuerdo de las aventuras del Teniente Blueberry me acompañará toda mi vida, y no dejaré de sentir gratitud y admiración por el trabajo de este par de genios, cuya imprenta en el cómic francófono sólo me parece comparable a la de Goscinny y Uderzo.

Descanse en paz.

D.E.P. Carlos Sánchez Tarifa

Tardé en enterarme, pero resulta que poco antes de que muriera Fraga también nos dejó el anciano Profesor Sánchez Tarifa.

el año pasado, el día que cumplió 90 años

Sánchez Tarifa fue pionero en la industria e investigación de los motores a reacción en España, trabajó en un ciento de empresas, en el desarrollo del motor del EuroFighter 2000 y fue catedrático y director de la Escuela de Aeronáuticos. Además, era abuelo de un gran amigo mío, por lo que su defunción me toca más de cerca.

el primer motor a reacción español es cosa suya

Hace unos diez meses se le rindió un homenaje en la ETSIA con motivo de su nonagésimo cumpleaños, al que tuve la fortuna de ser invitado por la familia de mi amigo. Hasta entonces la faceta que yo más conocía de Don Carlos era la de abuelo de mi amigo; en este acto me quedé anodadado por su increíble trayectoria como ingeniero. Fue un enorme emprendedor y un ejemplo para todos los estudiantes de esta carrera y otras. Amén de poseer un excelente carácter y facilidad de conversación.

Descanse en paz. Suyo es el cielo.

Fraguewell

Supongo que todo el mundo lo sabrá ya. Manuel Fraga, exministro franquista, expresidente de la Xunta de Galicia, exsenador, fundador del Partido Popular y padre de la Constitución (mal que le pesase), murió ayer a los 89 años.

era de Vilalba

No tiene sentido que me ponga a hablaros de los logros y desventuras de este señor cuando todos los medios del país van a hacerlo mejor, y muchos de mis lectores saben más que yo. Pero resulta que esta incipiente mañana, leyendo estas noticias, me he dado cuenta de que no sé cómo me siento al respecto. Me explico.

Siendo el apasionado republicano de izquierdas que soy, Fraga encarnaba para mí muchas de las cosas que no querría para mi país: un ministro de la dictadura, que no fue investigado por sus actos (por ejemplo unas cuantas muertes en los años 60 y 70 a manos del régimen), adicto al poder (no dejó su asiento de senador hasta el año pasado), ambicioso, malencarado y autoritario. Por otro lado, es innegable que el Gran Timonel trabajaba como un animal, que poseía una vasta cultura y que era un tipo consecuente. Además, y aunque parezca mentira, era un hombre de origen humilde, cuya familia pasó apreturas para que pudiera estudiar, y todo lo que consiguió fue fruto de su esfuerzo y trabajo. Lo cual es bastante modélico, independientemente de tu filiación política.

Fue un adicto a los excesos, que solía presumir de hazañas absurdas, como recorrer más kilómetros, estrechar más manos y dar más mítines que nadie. Contaba con orgullo que en su época de embajador en Londres fue el único que cumplió con la obligación diplomática de visitar a todos sus compañeros de otros países, más de un centenar, "incluida", subrayaba, "la isla de Tonga". 
--Xosé Hermida, elpais.com 

Pero claro, sigue tratándose de un franquista impune, orgulloso de la dictadura y que nunca la condenó. Además, lo que me pilla más cercano, él y el gobierno central gestionaron de manera horrible la catástrofe del Prestige, lo cual sin duda consiguió que el pueblo gallego lo despojara de su cargo en 2005. Tengo muchas razones para que me disgustase, y sin embargo no siento alegría o alivio por su defunción, incluso siento cierta pena.

Al fin y al cabo, era un enorme personaje. Un monstruo de la política. Con todas las cosas que podría echarle en cara, lo que queda es que era un adversario de proporciones épicas, un hombre preparado, culto y entregado. En una rivalidad, uno crece tanto más cuanto mayor es el rival, y es difícil pensar, en España, en uno de mayor nivel que Fraga. No un pelotillero del Congreso, no un maquinador retorcido, no un politicucho cobarde, no un meapilas demagogo: dadme un enemigo como Don Manuel.

Descanse en paz, él que dio tanta guerra.

While revenge weakens society, forgiveness gives it strength
--decimocuarto Dalai Lama